Era uma manhã de abril, dessas quando algumas nuvens no céu ainda fazem pequenos nimbos, a despertar o nosso pensamento mágico, a contrastar com os temores que pairam no horizonte foi que me chegou a mensagem, candente, melancólica, como as cores daquele dias de abril. Vinha, a mensagem, como as tintas dos lápis de cor que logo se acabavam em meio aos desenhos da infância e tal qual o mapa mundi encadernado, de duas faces, uma cor mansamente escondida nas noites veladas de seus sonhos. 

            Furankurin, desde cedo, mostrava-se um irrequieto garoto, encarnava um gosto pelas coisas do oriente, um pequeno samurai. Por vezes passava longas e tormentosas temporadas desaparecido, inventando novos reinos, lugares de nomes estranhos tais como República das Curitibas, Quedas de Paulo Afonso, terras imaginárias, tudo pra desassossego das gueixas que alimentavam projetos e desejos sobre aquele pródigo samurai.

              Mas, nada mais importava a Furankurin senão o combate contra o inimigo Deocleciano e sua amante Doriana, tirana dos povos do leste, dos povos balcânicos, desde Liubliana, passando por Dubrovnik até Tirana, a riquíssima terra dos metais.  

A mensagem vinha em ideogramas antigos, de difícil dedução para as vistas cansadas. Eram kanjis marcados por uma escrita ainda infantil, mas, de talho firme e decidido, típico dos grandes guerreiros, combatentes de terras longínquas, clamores de liberdade.

A cadeira antiga rangia, o corpo doía, enquanto decifrava a mensagem do pequeno samurai. Levantou-se, olhando firmemente as nuvens ainda brancas de um melancólico céu de abril e desembainhando sua pequena wakizashi sobre um papel pardo, respirou profundamente. Era chegado o momento de recomeçar a luta. Furankurin o acordara para um novo dia.

Humilde resposta de um velho combatente ao pequeno Samurai Furankurin.

Wagner Bomfim