O sétimo dia
É sábado cinzento, sabemos.
Lá fora, cavaleiros do apocalipse
sequer tocam a campainha,
à espreita.
Intento escrever nas nuvens
uma virtude que os homens
abandonaram na estante,
na biblioteca incendiada das almas.
A grama brota nas frestas das pedras
na solidão das horas, mouca.
Uma chuva ácida beira ao vomito
e os homens se afogam apressados.
Wagner Bomfim
Corrigindo
Dói saber
Profunda e triste!!
Foi saber!!!